Ein Bild, das mir nachgeht
Bielefeld im November. Grauer Tag, der das Miteinander färbt. Selbst die Grüppchen Jugendlicher, sonst oft Aufmerksamkeit heischend, schleichen still durch die Fußgängerzone. An Fassaden, Asphaltflächen, Kleidungsstücken, Gesichtern treten Züge zutage, die man nicht wahrhaben mag.
Den Rest des Tages in einem Buch zu schweben lockt mehr als dieser Aufenthalt in der Stadt, die eigentlich auch ein Buch ist.
Sofort nachdem meine Angelegenheiten erledigt sind zur Bahn, die mich nach Hause bringen soll, vorbei an dem öffentlichen Gebäude, dessen Form einem in starkem Seegang schwankenden Schiff nachempfunden ist. Und da geschieht es, in der Menge zeichnet sich eine Gestalt ab, Umrisse treten langsam aus der Unschärfe, sind schließlich identifizierbar. Jemand aus meiner Vergangenheit, ein ferner Bekannter. Wegkreuzungen hier und dort, in der Universität, auf Festen, in Küchen gemeinsamer Freunde. Viele ähnliche Interessen, ab und an Fragen. Worauf man aus sei, wo gerade stehe. Er voller Pläne, Bücher schreiben, Kultur machen. Ich erinnere mich an immer wilder anmutende Erzählungen: er arbeite einige Monate auf Großbaustellen in Afrika, um sich mit dem Verdienten Kulturprojekten widmen zu können. Dann lange nichts.
Und jetzt ein Schatten, das Auge glänzt nicht mehr, trägt Plastiktüte mit Dosenbier. Er sieht mich an und sieht mich nicht. Vielleicht doch. Nur: Woran anknüpfen und wozu? Um in Gräben zu blicken, die sich vor uns auftun? Verschwindet zwischen Häusern. Es kann kein Bleiben geben.
Die Begegnung ist nun ein Bild, das mich seither nicht loslässt, immer wieder steigt es auf, ängstigt. Warum? Vielleicht weil dieses Möglichkeiten aufzeigt, die weit weg scheinen, aber ganz nahe sind, vielleicht, weil Bilder nicht sofort erkennbare Spiegel oder verstoßene Einblicke sind.